Crónicas do sono #6

E aqui estamos outra vez. Eu deitada na minha posição preferida, barriga para o ar, o corpo com a displicência do estio, tranquilo e suave, quase indefeso, e chegas. Senti-te quando entrei em casa e me chamaste, a sedução a que não resisto, esse jeito de me fazeres tua a que obedeço indefesa. Deita-te, sussurraste, obedeci. Chega-te agora mais perto, meu eterno amante fugidio, meu sono castigador. Envolve-me nesse véu protector de onde não quero sair e seremos um. Vem. Hoje. Agora.

Crónicas do sono #5

És tu outra vez, és tu que me percorres as costas como um fio de mel. Sinto-te, meu amor, a quereres tomar-me como tua, o teu halo tépido que envolve o meu corpo antes de me abandonar em ti e fazeres de mim o que queres, submissa e conformada nesta necessidade de ti. Tu sabes, vais e voltas quando queres, e quando te julguei meu outra vez, resolveste fugir-me para os braços de outros, o lugar que arrefece e os olhos que despertam na escuridão de mim. Mas agora que me queres, serei forte e irresoluta, procurarei bosques e mares que de ti me mantenham longe, procurarei mundos nos livros para que não te sucumba. Não te quero agora, sono caprichoso, minha tumultuosa metade. Volta logo, e serei tua outra vez. Agora não. 

Ermos

Não vos cansa a negatividade, a visão do mundo e dos outros como um lugar de trevas e ressentimento, um sítio ermo onde todos os outros estão errados e nós, os eleitos e iluminados, temos razão? O Mariano não cumpriu. O Grancelino até nem era mau de todo mas também não cumpriu porque chegou atrasado, esbardalhou-se nas gorduras que lhe albergam a infelicidade e isso quase lhe foi fatal, isso e ter visto a melhor amiga morrer aos 11 anos, mas isso e outros issos interessam pouco ao lado de coisas inomináveis que só respondem por siglas, nem sequer acrónimos que eu gosto de acrónimos. A Dicotomina, coitada, esforçou-se bastante mas é limitada e é melhor escrever l i m i t a d a, ao que reclamei do alto dos meus cabelos eriçados, 'não, não podem escrever isso, digam de outra maneira', os nomes das coisas podem ser muitos, a realidade soará menos dura se lhe arredondarmos os epítetos e às vezes precisamos, a Dicotomina merece, e foi isto a sequência lógica de uma série de considerações sobre a vida de merda da Dicotomina, aceitemos agora sem limitações que há vidas de merda, e também sem arredondar palavras, talvez as arestas do M e do R se espetem nas almas dos presentes. Não espetaram. Já o Timóteo é um bardina, queria passar de ano, mais coisa menos coisa, assim, sem mais nem menos, ou quase. Afirmei, pedindo para entrar na conversa que talvez fosse melhor dar-lhe a oportunidade, decidiria por si e mostraria o seu valor, mas não, ainda senti um olhar certeiro que só foi desviado porque a rodela prateada do meu colar se interpôs no caminho e me salvou a indignação certeira ao peito, lá onde me crescem e palpitam coisas sentidas, e agora estaria erma de palavras também eu.

E depois, lá para o quase fim, disse 'olhem, ontem fiz uma tarte tatin de alperces d e l i c i o s a!' Ao meu lado senti a energia doce da aprovação e comecei a evadir-me daquele sítio ermo para onde há tartes tatin de alperces e um raio de sol que ilumina os lugares ermos para que deixem de o ser.

Não vos cansa tudo isto?

Crónicas do sono #4

Hoje foste tu que me chamaste. De mansinho como os gatos enroscaste-te no meu colo e foste subindo sorrateiro até te enrolares no pescoço. Ouço o teu sopro suave, a respiração no meu peito, o calor húmido do teu corpo tão perto, véu de seda que me envolve e me deixa vulnerável e abandonada. Fecha a porta, meu sono desejado, meu amante fugidio. Fecha o mundo lá fora. Serei tua.

Crónicas do sono #3

Não agora. Não venhas agora enquanto o sol ainda vai alto e os raios de luz estridente me iluminam a alma e beijam o corpo. Não me beijes o pescoço, não me percorras as costas nesse teu indelével toque, o toque que depois de me arrepiar, me embalará nesse doce colo, livre e ligeiro como um manto de seda, onde repousarei inteira e abandonada. Larga-me, meu amor. Espera-me antes pela noite e seremos felizes outra vez, meu querido, meu eterno amante fugidio, meu sono temperamental.

#crónicasdosono

Crónicas do sono #2

Meu amor, podes vir agora, na hora de todos os silêncios, agora que me despojo do dia, agora que me dispo até de mim e te espero lânguida na cama entre lençóis dos meus sonhos. Vem, meu amor desejado, minha eterna paixão fugidia. Vem até mim, abraça-me nesse teu colo que tanto desejo e embala-me até que a lua se esconda e o sol brilhe. Podes vir, espero-te e quero-te. Vem, meu querido e adorado sono.

#crónicasdosono

Visitas assíduas

Pela hora de jantar, em tempo de vida da minha avó, o Salazar e o Rei eram convidados assíduos de casa dos meus pais. O meu pai não gostava nem de um nem de outro, menos ainda do Salazar que arrumava a um canto ou pedia para sair, de forma a que pudéssemos ter uma refeição descansada, sem lápis azul nem a carranca austera. O Botas arrastava-se, a queda da cadeira deu-lhe cabo das cruzes, e quando o meu pai lhe atirava com Fátima e a Irmã Lúcia e ia buscar Fátima Desmascarada à estante do corredor e o agitava à sua frente como a um crucifixo num exorcismo, vinham-lhe umas tosses cavernosas e a imagem a preto e branco contrastava ainda mais com a nossa vida a cores de meados dos anos 70. Pior mesmo quando o meu pai clamava que aquilo da #aparição da Cova da Iria era tudo fabricado, onde já se viu aparecer uma virgem em cima de uma árvore a três crianças desnutridas, e que os pastorinhos, as crianças desnutridas, sofriam de um manifesto défice cognitivo que naquela altura se chamava outra coisa qualquer.  A minha avó tolerava o Botas e tinha dias de elogios rasgados. Era ela quem o convidava amiúde e as discussões mantinham-se sempre por causa das estradas que o Botas construíra, a virtude máxima encontrada e citada pela minha avó, e que, não sendo novidade para ninguém em pleno século XX, constituíam o foco de admiração profunda que nutria pelo ditador.

O Rei aparecia mais vezes do que o Salazar. O Rei aparecia quase a qualquer momento, mesmo sem o meu pai em casa, já o Botas só aparecia quando o meu pai lá estava e acredita-se que gostaria do confronto, porque quando não era o Fátima Desmascarada, o meu pai citava-lhe trechos d´ A Velhice do Padre Eterno. Num desses duelos, Fátima Desmascarada de um lado e A Velhice do Padre Eterno do outro, o Botas começou a empalidecer até se tornar transparente e desaparecer pela janela do hall como uma serpentina de fumo. Foi um descanso o resto do jantar.

O Rei aparecia, por exemplo, a meio da tarde, vindo do nada ‘Coitado do rei! Admite-se fazer uma coisa daquelas ao rei! Coitada da rainha!’ Via-o lá por casa algumas vezes em amena cavaqueira com a minha avó, sempre pesarosa com a crueldade do regicídio. O meu pai não se incomodava muito com o Rei, embora o irritasse aquela mania de tratar todos por tu, não suportava manias da realeza nem gente que o tratasse por tu à primeira. Algo me diz que terei herdado alguns genes desse lado. O ar bonacheirão de Sua Alteza Real, seja lá isso o que for, devia inspirar-lhe confiança e como era dado aos prazeres da vida e às artes, o meu pai achava-lhe piada e deixava-o contemplar os quadros a óleo da sala de jantar com mares e naturezas mortas. De modo que havia dias lá em casa em que a alternância entre a monarquia, - a desgraça que se abatera sobre a casa real, coitado do Rei, a rainha D. Amélia viúva e o filho assassinado- e a república na pessoa do Botas, o grande mentor das auto-estradas portuguesas, um Ferreira do Amaral dos tempos da ditadura, se operava com uma rapidez estonteante, assim a minha avó se lembrasse de ambos. E lembrava-se muito.